Corazón salvaje

David Lynch, por lo general, no cuenta historias, sino sueños. Quizá por eso, los que recordamos lo soñado le entendemos muy bien, y los que se levantan con la mente en blanco no suelen congeniar con él, y a veces le toman por un majadero, o por un cineasta con diarrea mental.



    Contar sueños es un asunto muy interesante para el que los narra, pero muy aburrido para el que los escucha. Los sueños contienen imágenes, sonidos, películas en marcha, pero también una carga emocional que sólo percibe el que los sueña: un significado, una inquietud, una solución al problema que se trababa. Y sin esa emoción, el sueño sólo es una sucesión de disparates contados por un loco. A David Lynch, sin ir más lejos, se le va la pinza algunas veces, y perpetra películas donde narra cosas muy absurdas, de personajes inadmisibles que entran y salen en pantalla, y hasta los más entusiastas tenemos que reconocer que no podemos seguirle. Pero otras veces, como en Corazón salvaje, Lynch es el genio capaz de narrarnos su pedrada mental sin que nosotros, sus adeptos, quitemos ojo de la pantalla: fascinados, felizmente sorprendidos o confundidos.

   Corazón salvaje es el sueño de Sailor y Lula por llegar a California a través de la carretera de baldosas amarillas. Huir de su pasado, y de sus mayores, y entregarse a la locura sexual y festiva de la juventud. Así son los sueños de cualquiera: un hilo argumental mínimo -yo que iba, tú que venías, fulano que se cruzaba  -y a su alrededor, para darle colorido y riqueza, personajes idiotas, presencias confusas, subtramas incoherentes. Muchos no soportan que en Corazón salvaje aparezcan brujas malvadas, o hadas madrinas, o criminales estúpidos. Pero yo, que soy de los que sueña y recuerda lo soñado, me dejo llevar por este realismo mágico de los desiertos interminables, de las carreteras entre cactus, y sonrío como un tonto cuando Sailor y Lula se entregan a lo suyo, tan inocentes a su modo, tan entusiasmados con su porvenir.  Como niños que sueñan. 


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