Cría cuervos

Los fantasmas existen. Los he negado durante treinta años, riéndome de los crédulos, pero con el tiempo he tenido que asumirlos como ciertos. En la infancia, educado por los curas, y no desmentido por los padres, uno creía a pies juntillas en el mundo sobrenatural, aunque no exactamente en la fauna ectoplásmica que describía el catecismo. El Triángulo que nos vigilaba o el ángel que nos custodiaba eran paparruchas que cantaban como un mal efecto especial. Pero había otras cosas indudables que estaban ahí, en el ultramundo, al otro lado de una membrana que no siempre era transparente e impermeable. Energías, presencias, seres informes que a veces decidían manifestarse con secretos motivos. Uno vivió así hasta la adolescencia, buscando psicofonías, jugando con las tablas Ouija, en un realismo mágico como de novela de García Márquez, hasta que llegaron las lecturas serias y las rebeldías contra todo lo aprendido, incluido el Más Allá.




            Cría cuervos es un cuento de terror disfrazado de película infantil. Sus fantasmas son los seres queridos que se fueron, los espíritus inaprensibles que la niña Ana sólo puede convocar en el recuerdo, o en la imaginación. Como aprendimos en Bitelchús, los muertos no se van a ningún sitio. Se quedan en casita, con nosotros, aunque atrapados en otra dimensión que a veces se solapa. Yo doy fe de que he visto estos fantasmas, y de que he tratado con ellos, y aunque en los primeros encuentros uno tenía miedo de estar loco, o de volverse católico, o de confundir a un muerto con un vivo en la tiniebla de las dioptrías, con el tiempo les he ido cogiendo confianza, y al igual que Ana en la película les hago preguntas, y me tomo el vaso de leche en su compañía. Treinta años después de mi apostasía, más cerca ya de la nada futura que de la nada primera, les he ido aceptando como habitantes extraños de mi vida. No dan miedo ni repelús. Si acaso un poquito de pena, y un algo de frío. 




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