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Mientras espero a un amigo para tertuliar sobre cine y mujeres, en la tele del bar están pasando una
comedia de Rowan Atkinson y John Cleese. El título me es desconocido, pero luego,
gracias a internet, sabré que se trata de Ratas a la carrera. Tiene
pinta de ser una película mala, mala a rabiar, con persecuciones de coches,
fulanos travestidos y muchos resbalones con mondas de plátano. Pero los cuatro
parroquianos que están jugando al tute se parten el culo con las trapisondas.
Tanto se ríen que al final, después de interrumpir la partida varias veces,
deciden dejar los naipes sobre la mesa y entregarse a la carcajada sin soltar
la copa de coñac. Se han perdido la mitad de la trama, y la tele, además, no
tiene sonido, porque en este bar, como en tantos otros, sólo la ponen para
gastar luz y atraer a los mosquitos. Pero los abueletes no se arredran ante
estas insignificancias, tan propias de los señoritos de ciudad. Ellos se descojonan
con los travestís, con los encontronazos, con las pechugas de las señoras.
Cuando un personaje pone caras raras o se pega un leñazo, se congestionan de la
risa y le pegan manotazos a la mesa. "¡Es cojonuda!", dice uno.
"¡La hostia, qué peli!", le confirma el otro. Uno de ellos llega a
afirmar, en voz alta, mientras se seca las lágrimas: “Es la mejor película que
he visto en mucho tiempo. ¡La hostia, qué buena…"
Y yo, que además carezco de tierras, de regadíos, de
gallinas ponedoras..., ¿qué puedo tener en común con mis vecinos de pedanía?
Nada, definitivamente.
