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Cegados por el sol
La hija oscura
🌟🌟
Después de mucho revolver
en las carpetas del disco duro, al final nos pusimos a ver “La hija oscura”.
Pero un poco a oscuras también: a oscuras de habitación, ya de anochecida, y a oscuras
de conocimientos, con pocos datos sobre el material. Solo que salía Olivia
Colman y que había estado nominada al Oscar por su trabajo. Y suficiente, en
verdad, más que suficiente, porque cuando Olivia se pone ella es superlativa y
llena la pantalla con un algo de catedrática.
“Va, venga, la de Olivia
Colman...”, acordamos en la última ronda de negociaciones, y al principio nos
las prometíamos muy felices porque ella salía todo el rato, de vacaciones en un
hotel junto al mar. Olivia paseaba, tanteaba el terreno, observaba atentamente
a los niños, y nosotros, en los silencios, aprovechábamos para alabarla: qué
bien estaba Olivia Colman en aquella película, la de la reina, y en aquella
otra, la del Alzheimer. Qué actriz, qué portento, qué presencia...
Pero la película, al
menos en su inicio, es eso, oscura. Como la hija del título. Olivia es una
mujer enajenada que tiene comportamientos raros y... oscuros. Van veinte
minutos de película y Olivia ya está harta de sus vacaciones: no la dejan leer,
no la dejan escribir, no la dejan disfrutar del silencio. Es como en las
vacaciones de los proletarios, aunque ella vaya de finolis. Pero no van por ahí
los tiros de su tristeza. Lo de Olivia es como un trauma que se le quedó. En
los flashbacks que la asaltan suponemos que sale ella de joven, incómoda con
una maternidad que la supera, o que la desborda, algo así. Los recuerdos son
extraños, y el presente muy turbio. Es todo confuso y raro. Y en el reloj del
ordenador acababan de darnos la una de la madrugada...
A esas alturas aún no
sabíamos si Olivia tenía uno de esos días o si padecía una enfermedad
diagnosticada en el DSM V. Pero ya nos daba igual. Yo, por mi parte, me quedé pajarito,
piando a T. mi estupor. Muy bajito.
Cincuenta sombras de Grey
He aguantado cuatro años sin verla. Pero ya no podía más… La curiosidad mató al gato, y también al cinéfilo, que son animales comunes de la noche. Alguien me advirtió en su día que podía convertirme en estatua de sal si desviaba la mirada hacia Cincuenta sombras de Grey, de lo mala y ridícula que era. Que los críticos profesionales la veían porque no tenían otro remedio, encerrados en las salas de proyección como reclusos, pero que los cinéfilos de segunda categoría, que sólo emborronan blogs por amor al arte, se habían declarado en huelga de ojos cerrados y de penes caídos. Un boicot en toda regla. Pero yo sé que la gente miente. Que en los blogs y en los bares se dicen cosas para quedar bien delante del prójimo -y sobre todo de la prójima-, pero que luego, en la intimidad de los hogares, con el portátil sobre las piernas o el mando de Movistar + sobre la rodilla, nadie resiste la tentación de fisgonear en la “sala de juegos” del señor Grey, a ver qué guarrerías atadas con cuerdas -como las morcillas de mi pueblo- le hace este yupi dislocado a la pobre Anastasia de los ojos azules como Blancanieves.
Yo no había visto la película porque nunca encontré a nadie que quisiera acompañarme en la aventura, a mi lado, en el intrépido sofá de mis vuelos sin motor. Y a mí me apetecía verla con alguien por si había que partirse el culo, con las gilipolleces, o partirse el nabo, con los erotismos, según lo que Grey y Anastasia nos fueran ofreciendo en su performance del Barroco. Pero nunca se dio el caso, y sigue sin darse, así que ayer por la tarde, incomodado por los fríos de noviembre, me puse el salacot, agarré el machete y me adentré en la jungla impenetrable sin mirar atrás… Y al final del camino, nada. La nada más frustrante. Yo venía al blog a redactar una humorada, o una sexualidad, algo entre picante y divertido, pero la película es tan tonta, tan vacua, que he navegado por ella sin encontrar nada que excitara mi pluma. Ni mi inteligencia, ni mi hombría decepcionada…