Fargo. 2ª temporada

Termino de ver la segunda temporada de Fargo, y la sonrisa tontorrona persiste durante muchos minutos, mientras trasteo por los canales de deportes. Es una hora tardía, inconfesable, y aunque oigo los cantos de sirena que llegan desde mi cama, no quiero levantarme del sofá. Me siento despejado, y a gusto con la posición. Noto que un bienestar recorre mi espina dorsal, que un buen humor fluye por mi sangre, y no quiero moverme por no romper el hechizo. No voy a hacer más esfuerzo que pulsar el mando a distancia, y recorrer la multipantalla buscando el deporte más apetecible, o el más absurdo, por echar unas risas de más. Sólo cuando llegue el primer bostezo, y el primer pensamiento negro, haré el esfuerzo supremo de apagarlo todo, y me levantaré del sofá entre toses invernales.




      Hasta que llegue ese momento, regreso con el pensamiento a los escenarios de Fargo, para atar los cabos sueltos que mi intelecto todavía no anudó. El universo que los hermanos Coen imaginaron hace veinte años en su tierra natal de Minnesota, ha dado para otra temporada perfecta de risas y cafradas, de gentes bondadosas y matones demoníacos. ¿Existen personas tan estúpidas como las de Fargo y alrededores? Por supuesto. ¿Existen sociópatas tan peligrosos? Sólo hay que poner un telediario al mediodía. ¿Existen, también, los vecinos cabales, los hombres valientes, las mujeres íntegras, bienhechores que viven camuflados entre la masa mediocre y maliciosa? Claro que sí. Todos podríamos señalar a un justo Lot en nuestras Sodomas y Gomorras particulares. La gran idea de los hermanos Coen, ésa que ha recogido con magistral tino Noah Hawley para la serie de televisión, es juntar a toda esta gente posible -pero improbable- en la geografía reducida y agorafóbica de los paisajes nevados, y agitar la coctelera para ver el despropósito que salía de ahí.  Una obra maestra del humor negro. De la violencia desbocada, y de la estupidez siempre presente.  




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